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Usted consigue viejo. Usted consigue triste. Usted consigue solo. Usted usa la ropa vieja con los codos gastados. Usted cuenta las cicatrices en el superficie inferior de su brazo izquierdo, pequeñas marcas rojas a través a partir de esas noches frías largas. Usted amontona dentro de las mangas largas de su suéter, las palmas de frotamiento se calientan y crudo. Usted mira las gotas de agua y los paraguas pasar, las flores tristes que florecen a través de una calle muy transitada. Usted hace té y mira el vapor, hasta que se empañe encima del frente de sus vidrios. Usted toca las reliquias en su escritorio, éste un seashell que usted cogió de las orillas en la costa oeste tan hace tiempo, que el sobre de una letra de amor olvidada larga. Usted intenta recordar la vez última que usted rió hasta que lastimara. Los días pasan, lento, terrible, las horas que se escapan entre la tela áspera de sus hojas y las cortinas polvorientas. La mayoría de los días usted despierta no realizar que es luz del día. Usted hace la tostada, se sienta solamente, chew. Usted enciende un cigarrillo con una mano inestable y recuerda que la ventana se abre no más. Usted presiona una palma contra ella, mirando las líneas de su handprint se descolora lentamente. Usted mira el exterior de mundo. Usted olvida regar las flores en el windowsill, pero las hojas todavía sobreviven, los patrones escasos del verde entre los flashes de la suciedad oscura mojada. Usted manosea con los dedos a través de los libros viejos, los títulos que suenan familiares, las páginas que tienen no más sentido. Usted para de vez en cuando y bizquea en una línea de cursivo, una inscripción en rojo. ¿Alguien lo había firmado, con amor? Puede ser que haya sido una copia usada de a otra parte, no significado para usted. Querido, alguien querido. Usted funciona con sus dedos a través de la palabra y cuando usted se abre los ojos ellos es mojado, suave y mojado. Algunos días usted coge la puesta del sol, deslizándose contra la ventana. Le recuerda algo, alguien mano, cómo los dedos huesudos se deslizaron tan fácilmente entre los suyos. Cómo el pelo era tan suave, cómo es encantador su olor. Usted despierta con memorias confusas, cansadas de medios sueños, sólo el sentido de la pérdida tan verdadero, frecuentando en su lengüeta. Usted tiene miedo de mirar en el espejo. Usted tiene miedo del olvido, o de recordar. Usted se va, camina lentamente al almacén, donde están demasiado brillantes los pasillos, y usted se imagina cada caja como cortinas del gris. Consigue más fácil, entonces. Usted despluma los mismos artículos exactos cada vez. La muchacha con del cambio las sonrisas siempre, y usted lee la tristeza en su sonrisa, y usted quieren decirle que es aceptable, de que usted no importa. Pero las palabras son demasiado duras. Usted cuenta las escaleras a su puerta, y usted no se deja olvidar el número, a fin de sea una mala muestra. Usted escribe, con las manos que tiemblan, inciertas de lo que usted escribe. El día, el tiempo, el creakiness de sus huesos del interior. Es hora de conseguir un nuevo cuaderno, pero ha sido tiempo durante mucho tiempo. Usted sabe que usted está esperando algo, y usted ha estado esperando durante mucho tiempo. Algunas noches usted no puede dormir y hay estrellas detrás de las nubes, y usted se pregunta si saben, las con sus luces brillantes secretas del centelleo, algunas de ellos las estrellas y algunas de ellos los planos, yendo en ninguna parte, por todas partes. Usted se pregunta cuál es que usted está intentando no olvidar. ---------- Soy español y sé español, yo también sé inglés, pero I don' t sabe traducir profesionalmente esto, así que si usted podría hacerlo en una buena traducción de google de la manera… no, Haha, I' aviso del ll si usted lo tomó de allí. gracias